A primeira carta

Outubro de 2014 .
Não sei dizer quando fui levada pela vontade de lhe escrever . Afinal quem teria tempo para ler os rascunhos de uma escritora amadora, mas resolvi me arriscar ao lhe enviar essa carta. A minha preocupação e saudades que mesmo negada pelo orgulho tem falado mais alto. Escrever sempre foi um hobby ,ou dom, como você costumava dizer. Porque a maioria da pessoas não conseguem tira o que pensam e se expressar em palavras, mas estas a mim jorram como água em fonte e são tão necessárias quanta o ar. Sempre fui boa em escrever , quero dizer eu sempre tenho palavras. Amante de um livro e uma boa história, me pego sonhando acordada. O problema era simplesmente  não conseguir vocalizá-las, dizer o quanto se gosta de alguém me parece tão complicado comparado a escreve um texto que descrevesse a etiologia do sentimento, e ainda sim como lhe explicaria os versos camões ou a filosofia de nietzche de maneira que entendeste.
  Ser escritora nunca foi ser tão solitária como nesse século Me disseste que ter alma de poeta é espera sempre pela dor e bebe-lá de canudinho, sentindo cada parte sua . Porque no final sempre seria uma nova poesia e que não importaria que estivesse ao meu lado , escritores foram feitos para viver isolado em suas cabanas . E mais estivesse-te certo, compreendia como curar as feridas dos outros mas jamais seria capaz de tocar nas minhas, não sem faze-lá como musa de inspiração. 
Observei todos correrem ,sorrirem,cantarem e festejarem mas não sentia que fazia parte daquele mundo, meu universo sempre foi complexo diferente e estranho. Estranho até demais . Mas você estava ali em uma sexta chuvosa ,sem se importar que não tivesse ao menos lhe dirigido uma palavra , dividindo um silêncio que não incomodava e assim ser passou meses . O meu silêncio e suas perguntas , você precisava de respostas e de um lugar para ficar , eu precisava do mundo ,da liberdade e jamais me renderia ao que pudesse me prender . Nunca choveu tanto como na sexta feira que você partiu , deixando seu silêncio , perguntas e mais uma vez afirmando o que todos escritores sabem . Porque não importa quantas horas , dias , meses ou anos , todos partem e no final o que resta são  memórias . Um novo texto para uma velha ilusão . E hoje quando olhei para janela estava chovendo e internamente me peguei desejando ouvir suas perguntas sem sentidos ,ou suas tentativas de me fazer falar . Hoje eu escrevi para suprir não a suas perguntas mas as minhas . Desejo que encontre o que procura mas que tenha a sorte de não encontra qualquer escritora em sua vida , porque no fim o que sobra são memórias para uma história e até quem sabe um livro . Aqueles que nascem para salvar almas e cura corações não podem se livrar da própria dor , porque é dela que veem as melhores histórias .

Cartas qualquer , de um amor qualquer ,de uma escritora qualquer .
Desejando que esteja por ai , e quem sabe não nós encontremos em uma sexta chuvosa.