A primeira carta

Outubro de 2014 .
Não sei dizer quando fui levada pela vontade de lhe escrever . Afinal quem teria tempo para ler os rascunhos de uma escritora amadora, mas resolvi me arriscar ao lhe enviar essa carta. A minha preocupação e saudades que mesmo negada pelo orgulho tem falado mais alto. Escrever sempre foi um hobby ,ou dom, como você costumava dizer. Porque a maioria da pessoas não conseguem tira o que pensam e se expressar em palavras, mas estas a mim jorram como água em fonte e são tão necessárias quanta o ar. Sempre fui boa em escrever , quero dizer eu sempre tenho palavras. Amante de um livro e uma boa história, me pego sonhando acordada. O problema era simplesmente  não conseguir vocalizá-las, dizer o quanto se gosta de alguém me parece tão complicado comparado a escreve um texto que descrevesse a etiologia do sentimento, e ainda sim como lhe explicaria os versos camões ou a filosofia de nietzche de maneira que entendeste.
  Ser escritora nunca foi ser tão solitária como nesse século Me disseste que ter alma de poeta é espera sempre pela dor e bebe-lá de canudinho, sentindo cada parte sua . Porque no final sempre seria uma nova poesia e que não importaria que estivesse ao meu lado , escritores foram feitos para viver isolado em suas cabanas . E mais estivesse-te certo, compreendia como curar as feridas dos outros mas jamais seria capaz de tocar nas minhas, não sem faze-lá como musa de inspiração. 
Observei todos correrem ,sorrirem,cantarem e festejarem mas não sentia que fazia parte daquele mundo, meu universo sempre foi complexo diferente e estranho. Estranho até demais . Mas você estava ali em uma sexta chuvosa ,sem se importar que não tivesse ao menos lhe dirigido uma palavra , dividindo um silêncio que não incomodava e assim ser passou meses . O meu silêncio e suas perguntas , você precisava de respostas e de um lugar para ficar , eu precisava do mundo ,da liberdade e jamais me renderia ao que pudesse me prender . Nunca choveu tanto como na sexta feira que você partiu , deixando seu silêncio , perguntas e mais uma vez afirmando o que todos escritores sabem . Porque não importa quantas horas , dias , meses ou anos , todos partem e no final o que resta são  memórias . Um novo texto para uma velha ilusão . E hoje quando olhei para janela estava chovendo e internamente me peguei desejando ouvir suas perguntas sem sentidos ,ou suas tentativas de me fazer falar . Hoje eu escrevi para suprir não a suas perguntas mas as minhas . Desejo que encontre o que procura mas que tenha a sorte de não encontra qualquer escritora em sua vida , porque no fim o que sobra são memórias para uma história e até quem sabe um livro . Aqueles que nascem para salvar almas e cura corações não podem se livrar da própria dor , porque é dela que veem as melhores histórias .

Cartas qualquer , de um amor qualquer ,de uma escritora qualquer .
Desejando que esteja por ai , e quem sabe não nós encontremos em uma sexta chuvosa.

VOCÊ SEMPRE FOI UM IDIOTA E EU SEMPRE GOSTEI DE IDIOTAS.

Gostaria de acreditar que ainda há coisas para lhe falar, mas veja bem, eu fiz tudo que estava ao meu alcance ou talvez eu não tenha realmente feito, disse o que queria e o que nunca nem passou pela minha cabeça. Você que sempre se orgulhou da sua independência não soube me dizer o que queria, admito que a minha maturidade deu para trás quando um sentimento avassalador deu entrada no meu coração. E Droga há tanto de você em mim que tenho vontade de toma soda para me limpar.
Conheci um ou outro sorriso depois do seu, mas nenhum natural o bastante para me cativar e eu ainda procuro sentir o aroma do seu perfume.Você ainda sonha comigo, ainda suspira a ouvir meu nome, seu sorriso ainda me pertence ? 

Ultimamente há tantas perguntas e porquês  que já não tenho mais aquela certeza de quem eu sou e aonde eu gostaria de chegar, as cores que você tanto gostava secaram e os desenhos se tornaram velhos rabiscos. A verdade é que você sempre foi um idiota e sempre gostei de idiotas

Cara (o) jovem,

Não sei como redigir a alguém cuja a história e a face desconheço, por isso aqui irei me referir a você como jovem, porque independente da sua idade a juventude é a unica fase que permanece imutável. E é provável que me diga que estou errada, mas veja bem, quero lhe dizer que quando jovem realizamos loucuras, amamos intensamente, sonhamos com o mundo e nos tornamos eternos. Tudo e quando digo tudo, quero dizer absolutamente tudo que fazemos durante nossa juventude permanece. Na memória, nos lugares, em fotos e em cada canto do universo. Não consigo dimensionar a probabilidade de você ler isso um dia ou mesmo lhe afirma que chegará à ler. As coisas que escrevo não são do tipo que Cora Coralina escreveu, das crônicas de Clarice Lispector  ou tão  das altruístas e sinceras frases de Tati Bernadi. O que escrevo aqui honestamente não é do tipo que mereça uma manchete ou livro, é apenas rascunhos de uma adolescente qualquer, uma vida com rotinas, horários, decepções e surpresas.

 Alguns definiriam como diário virtual, mas perdoe-me pela ousadia mais com certeza não é. A escrita é uma velha amiga minha, nos conhecemos bem cedo,  quando eu ainda não sabia dimensão do mundo. 

 Não conte as estrelas não é uma ideia bem elaborada ou que foi planejada, na verdade é fruto de uma paixão antiga pelas estrelas e seu universo. Fruto de uma imaginação de alguém que precisava conversar, por a vida em ordem,sonhar e viver.

Não sei se alguém chegou aqui e leu ou mesmo entendeu, mas bem não leve a mal esse meu universo.

Obrigada de qualquer forma ... 

" As estrelas estão lá ....  elas sorriem a cada palavra .." 

Não se pode confiar em uma estrela.

Não se pode confiar em uma estrela. De primeiro elas se mostram amigas, consoladoras, brilhantes e simpáticas. Ganha sua confiança, como alguém lhe tiraria o coração sorrindo e lhe beijando. Eu contei, e ah como contei, cada segredo, cada dor, cada sorriso á elas. Mas, elas estavam sempre ali, lindas brilhando a uma distancia gigantesca, e uma vez ou outra desapareciam deixando apenas a imensidão. Estrelas são egoístas por instinto próprio, ouviam tudo sem nunca se pronunciar, depois partiam se deixar um bilhete, ouviam minhas preces caladinhas. Elas veem todos os dias os olhos de quem eu quem desejo, recebem os sorrisos mais bonitos, observam cada lágrima escorrer. Estrelas são egoístas por esconderem os amores mais profundos, por saberem de tudo e preferirem o nada. Elas são egoístas por partirem sem nos dar uma prova de irão voltar.
 Meu maior medo não é que as pessoas lessem algum diário ou qualquer papel rabiscado, mas que elas lessem as estrelas. Ah, se pudessem ver. Estava tudo ali sob suas cabeças. Meus medos,segredos,amores e dores. Tão exposto quanto uma porta escancarada. E em cada parte do céu havia uma parte minha. Não se pode confiar nas estrelas.